Esto si que es grande....

Aquí van dos videos absolutamente deliciosos del Príncipe Gitano, todo un incomprendido.

En breve volveré a publicar, que mi musa está de vacaciones en las Antillas Menores.

Cambio de dirección del blog y guerra de banderas

Si, después de darle muchas vueltas, paso de la antigua dirección a www.elblogdelcuervoviejo.blogspot.com/, que creo que le pega más al blog, salvando de una vez el absurdo de que la dirección del blog y su título sean distintos.

Por otra parte, quería compartir la noticia que más gracia me ha producido en muchísimo tiempo, genial de todo punto, si no fuera que debajo de ella hay una situación política muy complicada y que resume el nivel y catadura de nuestros políticos. No os la perdáis.

De ratones y de hombres...

DE HOMBRES:
Estoy contento de que haya ganado OBAMA. Seguramente en unos meses me tenga que tragar esta sensación pueril de felicidad, pero por ahora no la contengo... me da la sensación de que algo está cambiando en el Imperio. Y no, lo importante no es que sea el primer presidente negro de USA... es que es el primer presidente negro en la historia mundial de un país predominantemente blanco (a pesar de lo que nos venda el cine y el deporte, hay en muchos estados donde no hay ni un negro y en los estados con más negritud -Alabama, las Carolinas, etc- esta no llega ni al 30%). Además del tema racial, es pro ecologista (tan pro ecologista como puede ser un presidente yanki), partidario del multilateralismo y de acabar con esa vergüenza que es la INVASIÓN de Irak. Por si fuera poco nos libra de Bush y de la amenaza Palin, que a mí personalmente me acojonaba mucho. Bendito sea.

DE RATONES:
No sé si la culpa es del árbitro, de Gerard el hipócrita o de Platini, pero lo que se está haciendo al Atleti es inadmisible. Yo apuesto a que la culpa es de Platini y la mafia marsellesa... Más de lo mismo.
P.D.: Platini tiene cara de mongólico, no digo que lo sea, pero es evidente que tiene rasgos.

Disertación sobre la economía de medios

Se me hace un poco complicado escribir sobre esto a toro pasado, pero lo tenía apalabrado... Me explico: hace 15 días fui con el Abuelo (recomiendo a cualquiera su magna obra, la cual inspirará a futuros pensadores de la teoría de género y demás chorradas) a ver a "J" de Los Planetas a La boca del lobo, donde actuaba dentro del ciclo Canciones desnudas de Radio 3...

Las sensaciones fueron de lo más diverso: por un lado me pareció que este tío no respeta a su público (algo imperdonable teniendo en cuenta la fidelidad de sus fans); por otro me dio la sensación de que el personaje en cuestión no es tan inteligente como yo creía -no es tan fiero el lobo como lo pintan-, lo cual me causó cierta desazón (de repente me vi muy viejo o algo así)... pero nada de esto es importante, ni siquiera la excelsa entrevista de Manrique o las notas de reflexión de "J" sobre que está mirando a los ojos al flamenco y no puede apartar la mirada... Todo muy bonito. Muy interesante. Genial.
...pero accesorio.

Lo realmente interesante fue el que bajara a mí, casi como el Espíritu Santo en Pentecontés, una noción artística fundamental no suficientemente valorada: la economía de medios.

¿Qué es? Pues no sé exactamente, supongo que es ser brutalmente honesto, increíblemente parco, terriblemente expresivo y salvajemente certero... todo junto y bien ligado. Que no te digo nada y te lo digo todo.

Por eso, por economía de medios, Los Planetas son lo que son y Señor Chinarro o La habitación roja (por seguir en música del mismo tipo) no lo son ni lo serán nunca.
Extremoduro la tuvo, la perdió y la ha vuelto a encontrar. Camarón siempre la tuvo. Tarantino la tiene. Facto Delafé la tiene (de hecho es lo único que tiene). Siniestro Total la tiene de forma guadianesca. Velázquez la tiene. Sabina no pero sí... la lista de quien sí y quien no sería inacabable y tendría tantos matices...

Más de uno pensará que si sólo es grande la economía de medios estoy.... ¿dogmatizando? el hecho artístico... Que sepa que tiene razón a medias:
-En cuanto a dogma como doctrina irrefutable sí: si no es bajo esa premisa yo no abro la boca para hablar de Dios y los hombres...
-En cuanto a dogma como género cinematográfico no: en general no es salvajemente certero, por lo que su desnudez no es genial sino vergonzante.

Y si todo lo que no es económico no vale... ¿este blog tan barroco es una basura? Pues seguramente. Pero esto no pretende ser arte y ensayo. No es nada más que una paja y una terapia. Onán y Freud unidos dispuestos a conquistar el mundo. Amén.

¿Y de lo del curro?
Parece ser que a día de hoy todo anda menos mal. Seguiremos estudiando (ahora con más esperanza y menos rencor).

P.D.: que nadie se pierda el blog de Moratinos.

Las expectativas...

¿Qué espero de mí? ¿Qué esperan de mí?

No lo tengo nada claro. No sé afrontar ni el haz ni el envés de la tesitura. Intento responder a estas preguntas mirando a mi interior, a los "conocimientos" que he atesorado durante años...
Oh, sorpresa... parece que miro al abismo...
Esto es el Finis terrae. Y da vértigo. Y rabia. Y vergüenza torera.
Realmente, ya poco me importa lo que esperan de mí. Ni amigos. Ni familia. Ni nadie. Toda la puta vida pretendiendo ser Superman: estudiante aplicado de día, hamburguesero de noche -versión de la película: pobre con pretensiones 1.0-... si hubiera empleado algún esfuerzo en ser Bustamante...
Los presocráticos, los socráticos, los herméticos, Dionisio Aeropagita, Santo Tomás de Aquino... unos imbéciles. Caterva de indocumentados. Es muy fácil hacer filosofía sin ETT'S. Es muy fácil decir que "el hombre es inteligente por que tiene manos" o que "el hombre es la medida de todas las cosas" sin haber conocido Factor X o Gran Hermano. Eso ahora no vale para nada, solamente para atormentar a unos pocos que hemos llenado -o nos han llenado- nuestra cabeza con basura. A Miki Puig no le gusta nuestro estilo y eso es lo que importa. No tienes su voto.

¿A quién le preocupa Tales de Mileto, Anaxágoras, Catilina, Jenofonte?

¿Le preocupa a alguien que Alejandro Magno fuera educado por Aristóteles? Pues sí, su padre, un rey bárbaro y pendenciero para los cánones griegos, es el alter ego de todos estos padres de posguerra que por darnos lo que ellos no tuvieron nos han jodido la vida: no, no quiero saber que hay una luz que nunca se apaga... quiero asirla, meterla en mi cama los días moscosos y con lo que sobre comprarme la Play Station. Estoy harto de estar condenado a pensar a lo grande, en dioses, héroes, batalllas, conflictos territoriales, limpiezas étnicas y su puta madre para luego estar condenado a vivir a lo pequeño. Harto de ser el Tántalo de Lavapiés.

Prometeo cumplía condena divina por llevar la luz -el fuego- a los hombres: encadenado en un peñasco, su hígado era cada noche devorado por un águila y por el día brotaba de nuevo, pudiendo así repetirse el ciclo ad infinitum. Curiosa paradoja: él sufrió por traernos una luz que ahora nos abrasa y mata en vida.

Por favor, ¡que alguien me vacíe la cabeza de sueños e ilusiones!. De pensamientos y reflexiones que no sirven para ganar dinero.
He perdido demasiados años estudiando para ser infeliz el resto de mi vida, tengo derecho a que el Estado me haga una lobotomía por la Seguridad Social.
No quiero ser como tú. Quiero ser como ellos, como los de La casa de tu vida.

No me cogeréis vivo

Nunca he sido conformista.
Ni cuando gano.
Nada te digo si me obligan a perder.
Llevo mucho tiempo pensando qué hacer si todo el tinglado se me desmorona... Y la decisión está tomada, en realidad siempre ha estado ahí -de por sí-: no pienso hacer NADA. Resistencia pasiva. Que los bancos se queden con mi nada. Yo me tiro al monte.
Alea jacta est.
No estoy dispuesto a trabajar para usureros. Sudar vuestros millones y no poder tomar ni una caña. Lo que yo he decidido hoy es que no me obliguen a vivir como ellos quieren. Malvivir.
Ahí os quedáis con mis deudas. La capacidad de decisión será siempre mía, lo siento.
No es decisión fácil. Me obligará a estar a salto de mata durante 15 años, que es lo que dura un embargo... pero así he vivido durante toda mi infancia, puedo vivir así toda mi madurez. Tendré que trabajar en negro, trapichear, vivir en okupas, en el pueblo o en casa de mis padres... me la suda. Nada mío.
Está meditado: lo que voy a ganar en un cálculo optimista me da lo justo para pagar casa, alquiler, comida y poco más. Valgo más que eso y no voy a seguir el juego: no pienso trabajar en un curro de mierda para llegar descojonado a casa y tener que comer macarrones con aceite. Y no poder salir ni hacer nada interesante. Y así durante 27 años.
Qué va.
Prefiero romper la baraja.

¿Y la oposición? Bien, gracias: nos han traicionado. Y no pienso enfrentarme a mi compañero por su capricho. Tal vez no en dinero, pero soy multimillonario en dignidad. Aún queda un rayo de sol, pero yo desconfío de los traidores.

Miseria digital... (Pero si el Inem te quema...)

Buf, lo que me ha costado volver a escribir... ora por falta de ideas, ora por vacaciones, ora por el shock del paro y mi mal rollo posterior. Ora, ora... Ora ríe, ora llora.
Vuelvo con el fanatismo del converso, con ganas de que la sangre corra y rezume hasta los frenos de los caballos (qué visiones más dulces maneja San Juan Evangelista en su retiro en Patmos, todo un cachondo el tío). Y es que estoy hasta los cojones.

Antecedentes: me largan del curro y estoy estudiando a la espera de que convoquen plaza para mi puesto. Estudiando sin mucha fe, todo sea dicho. Y es que nunca me gustó salir por la puerta falsa para volver a entrar, menos aún cuando mi labor ha sido impecable. Puesto que sé que tengo que pasar un par de meses como poco en el paro, decido ir con mi Certificado de Empresa al Inem a pedir lo que es mío, ni más ni menos.

Hechos: después de pasar toda la mañana (y cuando digo toda es toda: de 9 a 14 h.), descubro, no sin cierto placer masoquista, que me toca la funcionaria hijaputa (dramatis personae: muy bajita -los hijoputas de manual siempre son bajitos-, ojisapo, pelo grasoso y corto al estilo de las matronas del Este, manos gordezuelas a juego con su rollizo y poco apetitoso cuerpo y voz de que no la folla nadie). Bueno, pues este ser me marea y remarea con que si vivo donde pido las notificaciones o donde estoy empadronado, que si vete tú a saber cuál será mi tesorería, que si, que si... Que si galgos o podencos. El caso es que este ser infrahumano casi me hace llorar de impotencia y me obliga a que le relate mi vida y milagros. Por fin me dice que "ya me avisarán si ha sido aceptada mi solicitud" (¿y por qué no iba a serlo, hijaputa, si llevo dos años y medio currando con un contrato, como atestigua el impecable Certificado de Empresa que te presento? -pienso yo, cuidando muy mucho de que no se me note en la cara-) y que "no podía decirme en lo que quedaría mi demanda en cuanto a la prestación que recibiría ni cuánto me duraría esta", algo FALSO, como demuestra que a mi compañero se lo dijeran en su oficina y a mí la otra vez que cobré el paro, y a todo el mundo conocido del uno al otro confín. Por fín me dice que "en un par de días podré consultar esto en la página del Inem" (¿cómo va a ser posible que lo consulte, oh, maravilla de maravillas, si hemos quedado hace un momento que no sabemos si cobraré o no?). Supongo que será por arte de birlibirloque, como funciona todo en esta puta Administración. País.

Resultado: pasados unos días, yo, como el gilipollas digital que soy, intento mirar en la página del Inem mi prestación. Y... vaya por Dios, no existo: los datos de mi D.C. (dígito de control de mi cuenta bancaria) son incorrectos, por lo que tienen mi cuenta mal y no sé dónde coño me van a pagar. Rediós, yo y el mundo digital. Soy un ser analógico, el último humano analógico en lucha contra las huestes digitales que todo lo arruinan. Sí, es un enemigo terrible, pero moriré con el honor y el estoicismo analógico que se esperan del último de mi raza. Que no se diga que perdí Granada sin defenderla. Y el caso que no me extraña lo que me ha pasado: soy un paria digital, una persona no grata digital, un desharrapado digital: se equivocan en mi historial médico, en el DNI, en mis papeles del paro, en las nóminas del curro, en mi dirección..., coño, que no me puedo registrar como cliente ni en el Plus... Vamos, en todo lo que se haga mediante un ordenador y requiera unos datos.

Ciencia ficción: yo, como el último analógico, persevero. Y vuelvo al Inem. Y vuelvo a perder toda la mañana. Y esta vez la funcionaria es buena gente y me da un certificado con la duración de mi prestación y lo que cobraré, después de reconocerme que no conoce nada del Imperio Digital del Inem. Durante un rato pienso que es una replicante analógica como yo y le hago los gestos secretos que me transmitieron los últimos partisanos analógicos. No responde al estímulo. Aún así, ya creo que está todo resuelto y regreso al hogar... Donde compruebo, a mi pesar, que mi DC vale tanto para el Inem como un céntimo de Zimbaue... ¿Y ahora qué? ¿Vuelvo el lunes a perder la mañana?. Lo que está claro es que con este estado de nervios digitales no puedo estudiar. Y tiene gracia, porque tengo todos los papeles del paro correctos, la bendición papal, y hasta el placet del embajador... pero sigo teniendo incorrecto mi DC para esta gentuza y la duda sobre si cobraré yo mi prestación o un tal Fermín de Pelayos de la Presa. Y así no puedo estudiar.

Seguiré informando (si no me da por irme a vivir al Inem, que ya lo tengo decorado con posters y todo del tiempo que paso allí).